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Bitácora de un capitán sin puerto

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Una cerveza en Timoteo

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Ramírez, el pintor de la mano temblorosa

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Un paseo de reyes

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Crónica de una consulta

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¿Banco de las oportunidades?

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MANIFIESTO ANTIPOLITIQUERO

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LOS TRES PODERES

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HENRI GARCÍA JARAMILLO: Yarumal, Antioquia, Colombia

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YARUMACONDO. PARODIA DE OTRO CUENTO

El amanecer de ese viernes inició mal y es que llovía suavemente sobre un manto de neblina. Sin embargo doña Petrona abrió los ojos sudando del calor. Eso sí, no era culpa de su medio centenar de años, que venían, según sus tres amigas, acompañados de síntomas al que llamaban “los calores de Queta”, ni más faltaba. Algo raro pasaba y peor aún, ¡el despertador no sonó a las seis!, aunque el colmo fue cuando más tarde se le quemó la arepa en la parrilla. Ya no tenía dudas, algo raro iba a pasar. Cuando escuchó las campanas del carro basurero corrió en busca de la bolsa negra y la sacó hasta la puerta. Allí se encontró con su vecina quien confirmó sus dudas. Le dijo que corría un rumor de que un grupo armado realizaría un terrible atentado ese día, al que habían denominado “viernes negro”. Todo tenía sentido. Fijó luego la mirada en el carro que anunciaba su paso con el sonido de una pequeña pero sonora campana y al ver que era el carro del gas y no el basurero se santiguó.

LOS ÚTILES INÚTILES DE MI YARUMAL, ¡CARAJO!

Cada que inicia el año escolar se escucha hablar de los tales “útiles inútiles”, cosa que no quiero profundizar aquí porque todos sabemos de esos listados que algunas instituciones piden a sus escolares, que incluyen artículos a los que el padre de familia se pregunta rascándose la cabeza: ¿y eso pa’ qué? Precisamente hace poco me dirigía hacia el hospital y antes de llegar tuve que hacerme la misma pregunta del padre sorprendido en mención, cuando me detuve a observar el parque José María Córdova (al lado del cementerio) que más bien parece un monumento a la nada. Y es que así es mi Yarumal, ¡carajo!, y fue ahí donde empezó mi lista de útiles inútiles de la Capital de la ironía, como generosamente llama a este pedazo de tierra mi amigo Francisco Moná. Por eso pido disculpas si ofendo a alguien, pero es que hay cosas que no sirven para nada, como el apéndice, las tetillas de los hombres o los talleres de educación sexual de los colegios y otras que no cumplen la funció

CENIZAS AL VIENTO

Ya me estoy convenciendo. Tal vez sí existen las almas de los muertos. Almas que pueden mover hilos de este macabro mundo del más acá. En todo caso algunos sucesos impidieron que Humberto reposara, como nos pidió, en la raíz del pino de tres patas. Es un ciprés anciano en el que acostumbran balancearse por última vez los desengañados, haciendo una mueca a la ley de la gravedad o a quienes fueron injustos con el desdichado. Esa es la razón de la lengua por fuera de su cavidad, símbolo de rebeldía, hidalguía o sacra cobardía. Humberto me decía que el ahorcado se cagaba y se miaba porque la culpa, que es la que hace el nudo de la horca, pretendía salir por donde escapan los desechos. Humberto Osorio fue un ateo confeso y la fe se vengó de él desp ués de muerto. Tuvo la mala suerte de infartarse en el asilo y de ser velado en la capilla. Cosas de la vida, digo, de la muerte. Sin embargo la casualidad quiso regalarle una última irreverencia y el cofre lo ubicaron dándole los pi

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